Parece domingo en el jardín y en todo el mundo.
La escena ha demandado
mucho cielo para mi gusto, pero la causa
es tal vez una convicción secreta del fotógrafo.
En el fondo, una vibración moteada
de sol, con flores y hojas que se acumulan
hasta obtener una alegría
que no necesita explicación.
De modo que ella esta de pie,
sonriendo enteramente, con un resto
de viento en los cabellos.
Pero mira hacia adentro y se complace
en su anónima carne y supone que la imagen
retiene algo más que su parte mortal.
Si en eso se equivoca es asunto suyo
y nada puedo hacer al respecto. O quizás tenga razón
y de este lado
la superficie de la existencia
me despedaza y devora por dentro y por fuera.

Lo habían declarado
financieramente irresponsable,
imposible para el mundo y el matrimonio

Todo parecia
demasiado brutal para su exilio
pero oponía sin tregua
la respuesta de una música extrema.
De modo que en 1840
el Gran Año de la Canción,
casado con Clara se oyeron dos pianos
a través de un solo destino.
Júbilo, desesperación, pobreza
y una urgencia de melodías
inundaron incesantes sus neuronas azules
mientras en los oídos de la época
se amasaba una sordera de grasa y humo de cañones.
Desollado hasta el colapso de su red nerviosa
le fueron negando la locura y el suicidio.
Un golpe de delirio sobre las aguas
y rescatado del Rin
hacia el manicomio definitivo.
¿Quién pagará por esto sino un arte en llamas
no saciado en su tortura, el poema sonoro
vuelto una afirmación de estrellas
en el seno de nuestra especie desastrosa?